Who am I ?

I wanna be free 

I wanna be different    

I wanana make something with my life  

I wanna be a good daughter 

I wanna be ... shit, it’s a terrible beginning. I am ...

Take a piece

No podía respirar, el pulmón le ardía, falto de oxígeno. Los músculos le pedían a gritos un descanso, pero aún así continuó corriendo en la oscuridad, sin atreverse a mirar hacia atrás. Sentía su presencia cerca y eso le bastaba para sentir un escalofrío recorrer todo el cuerpo y apurar aún más el paso. Cada tanto tropezaba con las raíces de los árboles pero rápidamente se levantaba, desesperado en seguir la huida. Dedos de madera afilados y puntiagudos le arañaban la cara, dejando cicatrices, sin embargo, no prestó atención a las heridas ni al dolor, decidido a salir a salvo del bosque. Quería gritar y pedir ayuda pero sabía que nadie acudiría y que además delataría su posición, encontrándose así rodeado en un abrir y cerrar de ojos. No obstante, la desesperación lo embargaba y el cuerpo le temblaba de pies a cabeza. Tanto tiempo había planeado la escapada. Demasiado estuvo permitiéndoles tomar lo que quisieran a su gusto. Un día le robaban el corazón, jugaban con él y lo usaban para su beneficio y diversión. Otro, tomaban un pedazo de su cerebro así no podía pensar ni entender lo que sucedía a su alrededor. Luego decidieron que no debía envejecer nunca por lo que tomaron parte de su piel. Un pulmón, un oído, un poco de esto y más de aquello, nunca parecían satisfacerse. Finalmente decidió escaparse esa misma noche cuando escuchó que le quitarían el alma, así no le quedaría nada, estaría vacío, nulo, hueco. Tal vez no le quedaba mucho cerebro para entender lo que había escuchado a escondidas, o tal vez su único oído había malinterpretado lo que las deformes voces planeaban entre carcajadas, tan maltrecho que se encontraba. Pero no estaba dispuesto a perder lo único de lo que realmente era dueño, no iba a permitirles robarla sin antes luchar por ella. Mientras estos pensamientos inundaban cada parte de su ser, la carrera a la libertad no se detenía. Había perdido la noción del tiempo, no sabría calcular cuanto llevaba ya corriendo y tampoco tenía idea donde se encontraba ni adonde se dirigía. Sólo sabía que su vida ahora dependía de sus piernas. Ahogó un grito de triunfo al observar que cada vez los árboles eran menos y que a lo lejos éstos se disipaban marcando el límite del bosque. A duras penas recorrió los últimos metros, pero se paró en seco al observar que no había ninguna ruta ni camino. En su lugar se encontró con que un oscuro y profundo acantilado lo esperaba. Entonces lo comprendió, lo esperaba. Se acercó al borde, sonriendo al escuchar los lejanos gritos de sus carceleros al enterarse de sus intenciones. La dicha lo llenaba, hasta podía decir que se encontraba eufórico, sensación que no sentía hacía años. Al final del acantilado lo esperaba la libertad. Cerró los ojos, disfrutando una fuerte ráfaga marina que le alborotó los cabellos y dio el último salto.

Just sometimes ...

A veces las palabras no alcanzan. A veces me gustaría comunicarme por telepatía, que leyeras mi mente y yo la tuya, no quedarían dudas sin explicar. Nos ahorraríamos unos cuantos disgustos. Otras tantas me gustaría alejarme y que me dejes en paz, sola con mis pensamientos y mis malditos problemas. Siempre necesite estar un momento en soledad, y después de tanto tiempo resulta raro, sin importar las intenciones, que alguien intervenga continuamente. Hasta resulta irritante y complicado aceptar sus intrusiones sin que termine en conflicto. A veces las respuestas no son las esperadas o no son suficientes. Algunas otras un “porque sí” no califica como respuesta. Incluso es incomprensible saber por qué luego de todo lo pasado, no llega el final, por qué no escribimos el fucking punto final a todo y terminamos con las torturas. Tal vez, habían buenas intenciones detrás, tal vez me hubiera gustado ayudar a ver las cosas más claramente, hacerte entender que no todo es lo que parece y que hay mucho que vale la pena ser apreciado. Difícil decidir cual de los dos más histérico que el otro. Sin embargo, ahora, ¿eso qué importa?

                                                                            ...I’d like things would’ve been different.

Happy b-day John Lennon .

 A dream you dream alone is only a dream.

 A dream you dream together is reality.

The other side .

Miro mi reflejo en el espejo y un abismo me separa. Ella me observa desde el otro lado, plagiando todo lo que observa. No hay nada que nos diferencie, sin embargo, no somos en nada parecidas.
 Un impulso me domina. ¿Qué es lo que se encuentra al otro lado? Siento ganas de estirar mi brazo y atravesar su superficie como si de agua se tratase. Pero aún así, no me es posible mover un músculo. Me encuentro petrificada en mi lugar, hipnotizada por su mirada ¿O será mi mirada? No lo sé, no le encuentro parecido.
Intriga y horror se mezclan, confunden y consiguen entorpecerme.
Quisiera conocer aquel extraño e infinito mundo. Una delgada superficie nos separa, sin embargo nunca me sentí tan lejana.
 Mi aliento empaña el cristal, aquel inquietante vidrio que amenaza desde las sombras de un sueño distante y borroso. Mis dedos sienten su contacto frío y no puedo evitar sentir una ligera decepción al comprobar que la barrera que nos separa es más que una ilusión vaga que divide dos universos paralelos.
 A este sentimiento rápidamente se une la piedad. Piedad por su amarga soledad, por su destierro en aquel mundo del revés. Pero… ¿no será tal vez que nosotros seamos los desterrados? ¿No será el nuestro, el mundo paralelo? ¿No seremos nosotros, los del otro lado?

Waiting for the great adventure .

El paseo repentino .

Cuando por la noche uno parece haberse decidido terminantemente a quedarse en casa; se ha puesto una bata; después de la cena se ha sentado a la mesa iluminada, dispuesto a hacer aquel trabajo o a jugar aquel juego luego de terminado el cual habitualmente uno se va a dormir; cuando afuera el tiempo es tan malo que lo más natural es quedarse en casa; cuando uno ya ha pasado tan largo rato sentado tranquilo a la mesa que irse provocaría el asombro de todos; cuando ya la escalera está oscura y la puerta de calle trancada; y cuando entonces uno, a pesar de todo esto, presa de una repentina desazón, se cambia la bata; aparece en seguida vestido de calle; explica que tiene que salir, y además lo hace después de despedirse rápidamente; cuando uno cree haber dado a entender mayor o menor disgusto de acuerdo con la celeridad con que ha cerrado la casa dando un portazo; cuando en la calle uno se reencuentra, dueño de miembros que responden con una especial movilidad a esta libertad inesperada que uno les ha conseguido; cuando mediante esta sola decisión uno siente concentrada en sí toda la capacidad determinativa; cuando uno, otorgando al hecho una mayor importancia que la habitual, se da cuenta de que tiene más fuerza para provocar y soporta el más rápido cambio que necesidad de hacerlo, y cuando uno va así corriendo por las largas calles, entonces uno, por esa noche, se ha separado completamente de su familia, que se va escurriendo hacia la insustancialidad, mientras uno, completamente denso, negro de tan preciso, golpeándose los muslo por detrás, se yergue en su verdadera estatura.
 Todo esto se intensifica aún más si a estas altas horas de la noche uno se dirige a casa de un amigo para saber cómo le va.

Franz Kafka .

Waiting for you

      









like I always do  .

I'm bigger than my body gives me credit for .

Take me where the winds blow

Quiero sentir algo nuevo, algo que nunca antes haya sentido. El vacío desespera. Miro rostros indiferentes pasar y los mismos interrogantes atraviesan mi mente, entorpeciéndola, estancándola, siéndome imposible hilar dos ideas coherentes juntas. Me resultan tan desconcertantes aquellas personas que viven la vida tan despreocupadamente. Tal vez esa no sea la palabra correcta. Sería más adecuado decir que son individuos que viven ingenuamente encerrados en sus propios problemas, incapaces de entender realmente a donde se dirigen siempre tan apurados. A veces, muy pocas, se detienen y tratan de recordar la razón por la que estaban tan apresurados en un principio. Aún así, este pequeño milagro sólo dura unos pocos segundos, tan sólo unos momentos antes de distraerse con alguna banalidad que consideran transcendental, y rápidamente esta incertidumbre queda en el olvido. Después de eso, roguemos que el sorprendente suceso vuelva a repetirse.

Entonces ¿Qué le queda de esperanza a uno? “Don’t worry, be happy” es la única respuesta que saben contestar. Pero yo no me contento con un, “no te preocupes”, ya no es suficiente. Quiero más, quiero llenar ese vacío, dejar atrás todas esas sensaciones de desesperanza y sentirme viva nuevamente.

Me falta el aire, pero no sopla ni una sola brisa. Tampoco encuentro la ventana, para abrirla, sacar la cabeza afuera y llenarme los pulmones hasta quedar más que satisfecha. Entonces una extraordinaria sensación recorrería todo mi cuerpo.

So take me where the wind blows, even If I have to go at the end of the world. 

Hate

El remordimiento por la tentativa de suicidio volvió a aparecer, y Veronika volvió a apartarlo con firmeza. Porque ahora estaba sintiendo algo que nunca se había permitido sentir: odio.
Odio. Algo casi tan físico como paredes, o pianos, o enfermeras. Casi podía tocar la energía destructora que salía de su cuerpo. Dejó que el sentimiento llegase sin preocuparse si era bueno o no; ya bastaba de autocontrol, de máscaras, de posturas convenientes. Veronika quería ahora pasar sus dos o tres días de vida siendo lo más inconveniente posible.
[...] Odió todo lo que pudo en aquel momento. A sí misma, al mundo, a la silla que tenía enfrente, a la calefacción rota en uno de los corredores, a las personas perfectas, a los criminales. Estaba internada en un psiquiátrico y podía sentir cosas que los seres humanos esconden de sí mismo, porque todos somos educados sólo para amar, aceptar, intentar descubrir una salida, evitar el conflicto. Veronika odiaba todo, pero odiaba principalmente la manera como había conducido su vida, sin descubrir jamás los centenares de otras Veronikas que habitaban dentro de ella y que eran interesantes, locas, curiosas, valientes, arriesgadas.
En un momento dado comenzó también a sentir odio por la persona que más amaba en el mundo: su madre.[...]
¿Cómo puedo odiar a quien sólo me dio amor? pensaba Veronika, confusa, queriendo corregir sus sentimientos. Pero ya era demasiado tarde, el odio estaba liberado, ella había abierto las puertas de su infierno personal. Odiaba el amor que le había sido dado, porque no pedía nada a cambio, lo que es absurdo, irreal, contrario a las leyes de la naturaleza.
El amor que no pedía nada a cambio conseguía llenarla de culpa, de ganas de corresponder sus expectativas aunque eso significara abandonar todo lo que había soñado para ella misma.[...]
Veronika empujó la puerta de la sala de estar, se acercó al piano, abrió su tapa y, con toda su fuerza, golpeó con las manos el teclado: un acorde loco, sin nexo, irritante, que resonaba por el ambiente vacío, chocaba con las paredes y regresaba a sus oídos bajo la forma de un ruido agudo que parecía arañar su lama. Pero eso era le mejor retrato de su alma en aquel momento,
Volvió a golpear con las manos y nuevamente las notas disonantes reverberaron por todas partes.
"Soy una loca. Puedo hacer esto. Puedo odiar y puedo aporrear el piano ¿Desde cuándo los enfermos mentales saben colocar las notas en orden?"
Golpeó el piano una, dos, diez, veinte veces, y cada vez que lo hacía su oido parecía disminuir, hasta que pasó por completo.

Veronika decide morir, Paulo Coelho.

Locura .

No tenía sueño. Según el médico, había dormido casi una semana, demasiado tiempo para quien estaba habituado a una vida sin grandes emociones pero con horarios rígidos de descanso. ¿Qué era un loco? Quizás fuera mejor preguntárselo a uno de ellos.
Veronika se agachó, se sacó la aguja del brazo y se fue hasta donde estaba Zedka, intentando no hacer caso a su estómago que empezaba a dar vueltas; no sabía si el mareo era el resultado de su corazón debilitado o del esfuerzo que estaba haciendo.
-No se que es un loco-susurró Veronika-,pero yo no lo soy. Soy una suicida frustrada.
-Loco es quien vive en su mundo. Como los esquizofrénicos, los psicópatas, los maníacos. O sea, personas que son diferentes de las otras.
-¿Cómo tú?
-Sin embargo - continúo Zedka, fingiendo no haber oído el comentario-, ya debes de haber oído hablar de Einstein, diciendo que no había tiempo ni espacio, sino la unión de los dos. O de Colón, insistiendo en que al otro lado del mar no había un abismo, sino un continente. O de Edmond Hillary, asegurando que un hombre podía llegar a la cumbre del Everest. O de los Beatles, que hicieron una música diferente y se vistieron como personas totalmente fuera de su época. Todas estas personas -y millares de otras- también vivían en su mudno.
"Esta demente está diciendo cosas con sentido", pensó Veronika, acordándose de las historias que su madre le contaba sobre santos que afirmaban hablar con Jesús o con la Virgen María. ¿Vivían en un mundo aparte?
[...] -Te contaré una historia-dijo Zedka.
"Un poderoso hechicero, queriendo destruir un reino, colocó una poción mágica en un pozo privado para él y su familia, donde el hechicero no había conseguido entrar. Preocupado, intentó controlar a la población ordenando una serie de medidas de seguridad y de salud pública: pero los policías e inspectores habían bebido el agua envenenada, y juzgando absurdas las decisiones del rey, decidieron no respetarlas de manera alguna.
"Cuando los habitantes de aquel reino se enteraron del contenido de los decretos, quedaron convencidos de que el soberano había enloquecido y por eso disponía cosas sin sentido. A gritos fueron hasta el castillo exigiendo que renunciase.
"Desesperado, el rey se declaró dispuesto a dejar el trono, pero la reina lo impidió diciendo:`Vamos ahora hasta la fuente y beberemos también. Así nos volveremos iguales a ellos´.
"Y así se hizo: el rey y la reina bebieron el agua de la locura y empezaron inmediatamente a decir cosas sin sentido. Al momento sus súbditos se arrepintieron: ahora que el rey estaba mostrando tanta sabiduría ¿por qué no dejarle gobernar?
"El país continuó en calma, aunque sus habitantes se comportasen de manera muy diferente de sus vecinos. Y el rey pudo gobernar hasta el fin de sus días".
Veronika se rió.
-Tú no pareces loca-dijo.

Veronika decide morir, Paulo Coelho.

                       There's a song that's inside of my soul, it's the one that I've tried to write over and over again .

Feeling like ...

                                                                                                                             ...  trapped ?

Leave me alone

My reality .

Something just isn't right
I can feel it inside
The truth isn't far behind me
You can't deny

When I turn the lights out
When I close my eyes
Reality overcomes me
I'm living a lie .

Foto: Midnight-digital